El cactus

Como un cactus. El único cactus que crece en mitad del desierto, en realidad. Que intenta atrapar todo el agua que puede, porque sabe que su vida depende de eso. Un cactus que nadie toca, porque pincha y hace daño. Que no puede crecer en ninguna otra parte -dicen los libros-, y que es también el único tipo de planta que podría crecer en ese sitio. Un cactus solitario, a lo mejor bonito, pero no el tipo de planta con que uno decoraría su casa. Un cactus que sueña con un bosque de cactus, bajo un cielo oscuro, tranquilo, lleno de estrellas, y con un airecillo suave y agradable. Un cactus que quisiera poder no ser un cactus, no vivir solo en mitad del desierto, servir de algo más que de sombra para las serpientes de cascabel y los chacales. Un cactus que sufre bajo el sol implacable, en medio de un bochorno que aturde y que termina con cualquier esperanza de vida. Incluso con la esperanza remota y liberadora de que el cactus deje alguna vez de ser cactus.